El tiempo lo guardo en su memoria
para soñar con el, en las noches de invierno.
Los labios del tiempo despiertan,
y pronuncian, mojada de lluvis,
la primera palabra que recurdan.
y se enciende la llama del aromo
sin temor al viento, sin envidia del sol.
El aromo es el primer dia de escuela,
en una boca manchada de cerezas,
una ola amarilla de donde nace la mañana,
un vaso de vino en la mesa de los pobres.
el aromo es un domingo en la plaza de provincias,
es lo que nace de la semilla
de un hueso de niño muerto,
la amistad de las ovejas y el molino
en los viejos calendarios,
y la alegria de los brazos,
que renacen cuando estrechan el cuerpo de quien aman.
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